Me gustaría tener un día submarino amarrillo.

Si amarillo, como el yen,

Amarillo como la pera madura,

Y amarillos como mis dientes de tabaco y vino.

Vino amarrillo el chablis.

Alegre alegría llena de bonomia,

Y después salir a mear, amarrillo birrin.

Amarrillo son mis ojos, y mi piel,
se duerme de amanecidas horas, amarrillas también.

Después anteojos oscuros, de eso ni hablar.

Pero no solo eso voy a contar, tengo colores azules,

Pero lo mío es como el penacho mas alto, mas mejor,

Vamos  a la cantina del canario a escaviar amarillo.

Cerveza Corona sin cesar hasta aparecer amarrillo

Ante la prensa fantástica, amarrilla también.

Y después de salir y volver a salir cantar;

“todos vivimos en el fondo del mar,

Debajo de las olas,

Y por el orto del océano,

Nos penetran por el orto, sepan disculpar su majestad,

Pero es la verdad, y nos morimos intoxicados

No por gripes inmundas, si por hambre y balas a montón,

no importa yo tengo un subte amarillo,

Que esta de paro, hay que bien.

Al final a uno no lo dejan laburar, mentí amarrillo que igual se ve.

Y al ritmo de su supuesto submarino amarillo va el hombre bobo,

Como una enciclopedia  sin uso,

Sus páginas están amarrillas.

Pero el ritmo es embriagador, bailamos?

Mi amor?? Ruidos de trompetas,

El circo con su carpa amarilla,

El que quiere se sumerge, el otro al cielo azul,

Al verde prado, los demás amarrillos, viejas pinturas descascaradas en la casa,

Por el buen augurio de la clase media, en desaparición.

Brindemos sin parar, el océano nos dará de tomar,

Salado como el amarrillo de la pus.

Fiame chino, amarillo joputa.

99319_Capitalismo

H.A.N.K Radio de noche, el mundo del delirio nuclear.

Un viernes, puede que no,  pero el día mas preciado de la semana, ese que con cara de pícaro, y de lentes ficha el sábado mientras duerme de a ratos hasta que se cumple el horario, los ojos soportan la luz solar solo con los vidrios oscuros de la razón. Nadando entre baches los recuerdos salen desde Mataderos, una nueva sesión de espiritismo radial y luego el juego con el joestick de goma, en alguna parte de la Paternal amanecida. La chicas quieren rock and roll, tienen pastillas y alcohol, el faso lo pongo. Esta también…

Por los años de vueltas y giras , afirmo que la comunión cumbia y descontrol, es amor. La fuente de la juventud. Vendito día de la semana que todo lo ilegal esta permitido. Los espectáculos siempre son acompañados por hermosas mujeres, como la dueña del bulín en Koglan. Dos morochas parecidas a una iguana… como el forro, pero sin el…Y es el aquelarre, después de muchas copas de champagne, gancia, vodka y sprite.

Cuando se juega con los palos de acrobacia, el mágico idilio es perder la circulación, equivocarse y caerse, para empezar de nuevo, en eso están las mujeres que se turnan para bailar, si alguien sabe el vals de la mujer copetín, es un servidor. Las voces son altas y las tetas divinas, todo apretado meneando las caderas, incendiando mis memorias. Aquellas negras divinas que me amaron…

Saludos a Jupiter. Entre el cielo y la cama, dentro de una habitación, sueñan las chicas con besos bastantes. Juegan a darse caricias, a comprenderse, a amarse sin pausa pero con la mayor de las ganas. Se hacen todo lo que pueden, sin pensar jamás que algo de eso bello se va acabar, o si, fuerte muy fuerte susurran, aa…

Los príncipes son los arlequines, que vuelan dentro de las botellas, vacías, una de mis amigas, saca el pastillero plateado, el que contiene los encantos de la química, la medicina, vuelan los cuartos. Preparados, listo, adiós amigos, adiós. Estoy con Eloin, silbando lo que tiene que sonar,  ahora estoy bailando con ellas masajeando sus locuras, con dedos desorbitados, en las oscuridades, dentro de la maquina que todo lo convierte en sexo, las bocas hablan el ambiente es el ideal. Las quiero. Desnudas, en sueños, en bombachitas de colores, en tetas, en cuatro, arriba y abajo, chupando. Gira, el elenco de la muestra, es perfecto, es la sensación de no estar mas, de querer salir a bailar pero adentro del corpiño, mírame, mis ojos no están en ningún lado. Y en una calabaza, un pelota con ruedas vamos rumbo desconocido para mi, con mi amigo, el flaco de mil batallas, otra ves en la lucha cuerpo a cuerpo, sillas, mas vodka una pelea disturbios en la azotea. Es algo, es como si me prendiera a darle besos en el cuello, en la oreja, y la pasta trabando, los mejores aspectos saludan sin irse, lejos de allí. La quiero, desnuda drogada, mirándome, señalando con el dedo, deslomándose en la cama, tomando mas y mas…

Volvemos atras…

Fernet10Cartman Blog

Cuando terminan los años, una dulce pero descorazonada canción suena en los parlantes de mi mente, recuerdos musicales que comen notas de las mil caras que me hablaron en las horas encendidas de una vida casi tranquila. He desgranado completo otro año.

En las mesas de los alcoholes recurren siempre a la zancadilla eterna del recuerdo, aquellos que ya no podrán servirse incontables veces la copa riendo por la prosperidad burbujeante del champagne. Esos que muchas veces fueron furiosos optimistas, otras simples “obstáculos” en esa carrera colosal hacia ningún lado que siempre esta latente en todos los corazones jóvenes de sangre caliente e intoxicada. Ahora con mi copa llena brindo con ellos esten donde esten,  por siempre. Bebamos hermosos seres eternos.  La noche del fin de año tiene la puta costumbre de encontrarme en algún lado,  pensando en algo que jamás voy a contar y remachando ciento una ves; “no…

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